Vermelho-sangue.

Em outra época meus olhos percorreriam o caminho, eu sorriria para meu acompanhante e meus ouvidos capturariam os sons que saíam das janelas abertas naquele entardecer de outono.
As folhas jazidas no chão eram levadas pelo vento fresco que acariciava minha pele exposta e branca como mármore – tudo fruto de meses sem sair na luz do sol. Para contrastar com a brancura havia as sombras roxas e escurecidas em baixo dos meus olhos e as minhas lágrimas quentes que lavavam meu rosto. Ao mesmo tempo, as lágrimas também feriam. A dor era suportável, lembrar era o que mais machucava.
Em algum lugar do horizonte o dia era engolido pela noite e a lua tomava seu lugar no ponto mais alto do céu.
Podiam ter se passado minutos ou horas, dias ou anos, mas a dor da perda ainda queimava – em vermelho-sangue e cruel – bem no meio do meu peito. O tempo não abrandara as feridas, mas as convertera de realidade para algo mais semelhante a uma lembrança que incomodava.
Aos poucos, recobrei a noção do tempo. Dias e horas fizeram sentido, como uma tapa na cara. Ele partira, prometendo voltar em seis meses que se tornaram um ano e agora já eram dez. Todos os anos eu lembrara, afogada em lágrimas e com um lençol envolto ao meu corpo. Pela primeira, em dez anos, eu saíra da cama naquele dia de setembro.
Quando cheguei ao cais do porto já me sentia forte para voltar pelo caminho que fizera milhares de vezes, com ele. Sentei-me num banco e olhei o mar negro, iluminado apenas pela lua. Enquanto meus pensamentos voavam pelo tempo eu escutei. A voz dele chamando pelo meu nome. Impossível, só podia estar louca. Chamou-me outra vez. Quando me virei, eu o vi. Com um sorriso nos lábios e os mesmos cabelos cor de ébano.
- Você demorou.
- Desculpe-me meu amor. Agora estou aqui e nunca mais partirei. É uma promessa.
Naquela noite, voltei acompanhada para casa. Não pela dor que pulsava em vermelho-sangue, mas por ele e por seu amor que ironicamente, também era vermelho-sangue.